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    人还是能站起来。

    他慢慢抬起手，捏了捏自己道袍的袖口。

    那里有一块补丁，针脚歪歪扭扭，是他自己缝的。上次练符时被符火烧的。

    他本来觉得难看，现在却觉得踏实。

    这世上，哪有那么多光鲜亮丽的本事？

    大多都是补丁摞补丁，伤疤叠伤疤，一天天熬出来的。

    赵守一的雷法威风，可他当年也被雷劈得冒烟；

    周守拙讲笑话逗人，可他背符咒背到半夜吐血；

    就连他自己，三年夜里用血画符，指甲缝里全是墨和血痂。

    可他们都在。

    也都成了。

    他看着钱守静把药匣合上，轻轻吹了口气，拂去上面一点浮灰。

    那一刻，他忽然觉得，这人比谁都稳。

    不争，不抢，不出声。

    可你只要在茅山，就绕不开他。

    就像空气，看不见，摸不着，可少了它，谁都活不了。

    他站在原地，风吹过来，带着点草药和汗水的味道。

    他知道，自己明天还是要上场。

    还是要画符。

    还是要打出属于自己的那一道雷。

    可他也知道了——

    那道雷，不是为了证明自己有多强。

    而是为了，和这些人一起，守住这个地方。

    他低头看了看脚边的粗瓷碗。

    空的。

    底上那圈茶渍，像个月牙。

    他弯腰，把它捡起来，拿在手里。

    远处，钱守静站起身，把药匣收回袖中，拍了拍道袍，准备离开。

    孙孝义张了张嘴，想说什么。

    可最后，什么也没说。

    他只是把碗攥得紧了些。

    　　


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